Bukowski e la poesia degli sconfitti: quando la verità puzza di vita

Una poesia viscerale che colpisce nel segno, tra sbronze, sesso e fallimento. L’urlo dei perdenti

Uno degli scrittori più nominati e meno letti nell’epoca dei social. Chissà quante risate si sarebbe fatto, il buon Charles, sull’idolatria di cui gode oggigiorno nel panorama digitale.

Romanziere, ma soprattutto poeta. Il poeta degli ultimi. La poesia dei falliti. L’urlo di chi non cerca di costruire la versione migliore di sé stesso, come se dovesse espiare una manchevolezza originaria. Bukowski spezza questa folle ideologia della performance dando voce a chi rinnega la crescita a tutti i costi, e lo fa con una prosa che se ne frega dell’eleganza e della musicalità del verso. Non gli interessava la metrica, né le regole. Scriveva come si vive: con gli errori addosso, con il fiato corto, con la voce roca di chi ha fumato troppo e dormito poco.

Mentre la maggior parte dei poeti si concentra sulla melodia, creando asettici esercizi di stile, la poesia bukowskiana rifiuta ogni forma di eleganza: essa cammina scalza sull’asfalto del mondo.

L’alfiere della Beat Generation risulta postmoderno ancora oggi, epoca dove il mondo sembra ancora molto indietro rispetto alle sue liriche. In una società come quella contemporanea, che misura il valore delle persone in base al successo, Bukowski dà voce agli esclusi, ai disoccupati, agli ubriachi, alle donne ferite, agli uomini che non ce l’hanno fatta.

A chi la società chiama “falliti”, lui ha dato dignità poetica. E in quelle vite spezzate ha trovato la più grande verità: che anche il dolore, se raccontato senza filtri, può diventare arte.

Cosa dire poi del suo stile, del suo linguaggio. La sua prosa è cruda, diretta, quotidiana. Non c’è spazio per bellezza e armonia, anzi. La sua è la poesia delle fogne, del putridume.

Invece di mettersi in cerca della bellezza tramite leggeri soffi di vento, Bukowski si affidava alla bestialità dell’istinto e dell’energia irrazionale della propria parte maledetta (per dirla alla Bataille). La bellezza la si incontra per caso, nei margini, nei bar malfamati, negli amori infuocati. Nei giorni che non portano da nessuna parte, dominati dallo spleen baudelairiano.

Ci troviamo dinnanzi a un poeta che ha segnato il ventesimo secolo come pochi altri, scrivendo non per piacere ma per sopravvivere. E in questo sta la sua grandezza.

La sua poesia è scritta su un rotolo di carta unto, chiuso in una bottiglia lanciata nel mare. Il mare del nulla delle nostre certezze effimere.